Твоя ложь прорастает во мне, как железный бамбук, через ребра, пронзает гортань, сводит скулы, бьет точно под дых и молчит.
Это больше чем ложь. Это--то, что нельзя называть даже словом. Это то, что зовется пустым и отчаянно близким, но при этом больным и ненужным, и даже проклятьем.
Твоя ложь без улыбок и даже без фраз прозвучала. Она слово за словом сгорает в молчанье вопросов, что не заданы вслух, но они в этот раз на ресницах.
Я боюсь их спросить и боюсь услышать ответы. Ты молчишь. И в молчанье мне кажется столько от лжи, что нет больше прощенья. Иногда можно лгать не сказав ни знака, ни звука.
Эта ложь прорастает во мне железным бамбуком. И когда мое тело растает от ветра и солнца, он скелетом останется плотным сильнее, чем время. И не будет тогда ничего между нами навечно. Только пальцы твои и молчанье в незрячей ладони.